Eso le daba bajón, un poco más recio
según día que pasaba. La mezcla de impotencia, de inseguridad, de miedo
(especialmente reparo en intentar otras cosas
por si terminaba, el todo o la nada, con la incómoda posición de tener
que elegir y perderse el descarte), de estar estancado y preso, le recorrían el
espinazo por un segundo. Después atendía el jornal y levantaba España un
poquito (estaba en el tajo...). Escuchaba pacientemente a los clientes del
lugar, hacía las cuatro paridas que éstos le pedían, adelantaba quehaceres para
el día siguiente y miraba cada dos minutos el reloj esperando de una puta vez
la hora de echar el cierre.
Sin darse cuenta la desazón mierdera
por el silencio se le iba dejando un poso de amargura biliosa que era imposible
de separar del cinismo perro que le crecía al paisano en el alma (así se
madura, queridos niños; volviéndote imperceptiblemente peor persona, echándote
un/a novio/a infumable y firmando una hipoteca millonaria por un cuchitril).
Después, a la hora determinada, despachaba a los remolones y los pelmas y
plantaba los candados. ¡A tomar por culo! ¡Uno menos para cumplir contrato (o
sentencia. Según se mire, caben las dos acepciones)!
En casa se rascaba pensativo los
huevos hasta la cena. Era un estupendo ejercicio de auto-coaching en el que se
mentía como un bellaco pillando gasolina anímica para tirar al día siguiente y
que el asco no lo empañase todo.
Es jodido estar en la mortaja del
abate Faria; esperando como un gilipollas que los carceleros vengan de una vez,
no se empanen de que estás demasiado caliente y demasiado poco tieso para un
muerto, y te tiren por fin acantilado
abajo..
No hay comentarios:
Publicar un comentario